Aglamourização do estresse − o “não tenho tempo para nada” ou “trabalho mais que um relógio” − não chegou (ainda?) à Espanha. E a classe trabalhadora, não a local, mas a estrangeira, torce o nariz e bate o pé na certeza de que a falta de pressão empurra ou mantém o país em sua mesmice econômica – pobre prima pobre da União Europeia que, contrariando ou não as expectativas dos irmãos ricos do andar de cima do Velho Mundo, saiu “oficialmente” da crise que quase a empurrou para o Magreb. Parto em defesa do povo espanhol: não é que produz menos ou pouco. Apenas não entrou na onda selvagem germânica da superprodução em tempo recorde – e a dona Merkel, assim como os alemães que vivem ou visitam Barcelona, por exemplo, nunca entenderam muito bem como a nossa conta fecha. Existe um equilíbrio suave na rotina que, a olhos menos condescendentes, pode parecer preguiça passageira ou eterna ressaca, mas é tudo muito matemático, preciso, germânico, britânico. Assim: às 11h da manhã, não importa aonde, onde, o que e como ou com quem você esteja, é a hora do cafezinho. É lei, lei mesmo! Toda e qualquer empresa, loja, bodega, pulperia ou birosca dá ao empregado o direito de fazer uma pausa de 30 minutos para o “cortado”. E é às 11h em ponto, nem um minuto a mais, nem a menos, mesmo que o expediente comece às 10h30m e que a turma saia para o almoço às 13h. E às 13h, bem, às 13h começamos a pensar no que vamos cozinhar ou onde almoçaremos e o quê. Até resolver,
já são 14h. Às 15h terminamos de comer e... bem, eeeeee! Siesta time! Meia horinha de pausa, os 30 minutos mais relaxantes, gratificantes do nosso relógio biológico. Faça você mesmo em casa e verás! Trinta minutinhos de sono depois de comer e você acorda outro, sem querer devorar o coleguinha ao lado, com muito mais disposição para engolir sapo. É tiro e queda, seja na rede ou na cadeirinha do balcão, ouvindo gaivotas e o vento leve que refresca as tardes mediterrâneas. Pois às 16h voltamos ao batente e seguimos até às 20h a todo vapor, “a tope”, criando e esbravejando em ritmo frenético. Depois (não é lei trabalhista, mas hedonista) é a hora sagradíssima das copas nas terrazas: uma cerveja, a “cañita”, duas, três até a hora de jantar, às 22h30, quando os estrangeiros de passagem já pediram a sobremesa e a conta. Afinal, onde já se viu comer na hora de dormir? Na Espanha, cariño, onde o último cafezinho da noite deles se encontra com o primeiro nosso, já no dia seguinte. Na fila do pão, estão os que madrugam e os que ainda não dormiram, claramente um choque entre dois mundos que transcendem ou sublimam ao estilo de vida quase (eu disse quase) preguiçoso de um país que aprendeu a importância do ócio − criativo ou do tipo felino, dorminhoco e comilão − e que aparentemente não se importa muito com o que pensam sobre suas escolhas e seu ritmo. Para quem, no fim do dia, do expediente, da semana, grita “parem o mundo que eu quero descer!”, a Espanha parece uma boa parada.
